A un lector surrealista

A mis soledades difícil es desafiarles solo y con lo inmediato.

Amanece en las camillas de tu boca la rabia,

en ti, una cascara es todo aroma de presagios.

 

Castizo y nocebo en cascada de estramonio hacia abajo,

otro día inaugurado por una resaca de vivir

más allá del sueño arisco y la continuación del cuerpo gris

en el mismo lugar donde una vez alguien amó.

 

Viste a tu venus tan frágil 

que decidiste arroparla con amapolas.

Y ya no te conoce ni el alba,

continente de ramos blancos y rojos,

problema irresoluto por estudiantes dedicados, 

llorando en las terrazas,

tan tontos como tonto soy yo 

y el resto de los triturados por la ganancia,

sinfonía de lirios, literatura ornamentada,

magna trascendencia en una palma blanca,

me gustan tus profundos ojos, tu marca oriental que rompe la brocha y delicada va.

 

No se deben leer todos los libros, tus manos no son aguas,

el libro está en cursiva, y mi lectura arde en tus ojos.

No quiero que me recuerdes que no te olvido.

 

En estos últimos ojos, mariposa monarca,

a estas malas horas hazlas buenas

en otros grandes ojos enseña

cómo se sienten tus sabanas.

 

Mereces la primavera veraz, altísima escudería de las sombras,

altísima falta de respeto, te pertenece el muerto,

personaje grotesco, no es cuento, lo dijeron en su lecho,

esto es un florero, y no es el de tu madre, esto es tu parto.

El mundo es una ventana abierta a un pájaro hambriento.

 

La flor que nace es rechazada por el sol,

mantel de mesa en el comedor apagado.

Se le derrumban los sueños sin anunciar

que su color es el falso, más duradero que la verdad.

A minutos de medianoche despiertas la tierra,

los árboles rezan tu nombre,

tu rama es la más inocente.

Todo es ruido en tu cabeza y tus jardines inaccesibles

excepto para los secretos que abundas de maternidad.

En los parques solo se pronuncia tu nombre

y no quiero saber porque yo soy el único que no sabe,

solo dime quien es aquel

que observa con detenimiento

la formación de tus pensamientos.

 

¿Quién dirá mi nombre para apagar el silencio?

¿Quién dará a mi amor su razón?

Darme la paz, es darme unos ojos nuevos.

 

Los pájaros no se acostumbran a la muerte,

se sumergen en ella hasta que se duermen.

No quiero dormir para no irme nunca.

Versa más la vida que la enfermedad y la muerte.

Versa más la vida, no hay necesidad de explicar esto,

Versa más la vida, y eso es bueno.