Florianopolis

Desármate y vuelve, como el mar,

como la lluvia tropical,

triunfante y voraz,

para ser la pesadilla de las rocas.

 

El maratonista corre criminal por la orilla

se saca la remera sucia, agotado,

vuelve a la casa de la madera más agradecida de puñaladas.

 

Llegan los surfistas primerizos,

se besan mientras el sol los quema de bendiciones,

se educan en lo absurdo, para volver, una y otra vez, a mi reino.

Ellos ganan el tiempo que pierden.

Bajo esta nublada tarde de Brasil

el verdor y la capilla asisten a la calma.

 

Puerto de pescadores, la última gaviota arrastra el mar a la costa,

La última embarcación descansa en la tormenta.

 

El camino al mar está lleno de carteles, frases motivacionales

que ignoran que ya está todo dicho.

Especulo con las voces que escucho, ahí viene ella, transparente.

Esas islas a lo lejos son sus dedos en el cielo.